elinorwise

Иногда я подумываю завести безблог или что-нибудь такое, чтобы обсуждать там англофики.
Но фанфики - это настолько сука персональная вещь, ай кент ивен. Чтобы захотеть читать то, что читаю я, человек должен: знать ~~и уметь~~ мой канон; шипперить мой шип (или хотя бы симпатизировать ему; притом что я с упорством, достойным лучшего применения, влипаю в мелко- и редкошипы, это... мда); разделять мои кинки или хотя бы не сквикаться об них (учитывая всратость некоторых моих кинков, это...) - сколько народу должно быть на ресурсе, чтобы вероятность совпадения наложилась на вероятность встречи?
Притом что первое и самое главное условие подразумевает: мой теоретический соулмейт должен читать на английском - и не только ради сюжета, нет, не только ради него! Ради удовольствия в куче камушков разной степени ценности отыскать самый прекрасный. Ради ~~ксенофильной~~ красоты этих строчек:

In and out loud and dull, aching. Up against a figure, it must be Lucifer (he can’t see beyond the dichromatic pulsing), groin, and it feels so good in opposition to the woodpecker hysteria now ringing out in red red red.
Stuck in hours in transit (is there a nail going through his hands? Will he be hung from it?). Red and grey and grey. Sick, disallowed pleasure at the medial.
Context flashes within a memory, some perception of what’s happened. Adrenaline surges fast, and Sam cannot tell what is happening or where he is, but he’s sitting upright, and his hand is aching, and he’s sick sick sick sick sick.
(It’s funny, he actually. He actually. Maybe he prefers it violent like this. But the panic coursing through his system doesn’t.) (He needs to get a fucking grip.) (He still feels delirious. Isn’t that fucking hilarious? Get a grip? He’s failing to get a grip because there’s still a hole in his hand.)
He wants to cry. He failed Lucifer. He failed Lucifer so so badly.
(He hates him.)

А? А?! Чувак, ты видел? ~~Ты чувствуешь то же, что и я?~~